Это таааак странно.

Кит уезжает послезавтра.

Небо сейчас – прозрачно голубое, хотя голубое – не то слово – льдистое и слегка синее, холодное, но не тем холодом, что неприятен взгляду, поверх тончайшего шелка самой нежной расцветки, которую только можно себе представить – серо-синяя и немного розоватая вышивка облаков – работа искуснейшего мастера, и узор на ней не повторяется, несмотря на необъятность работы, она вечна, хотя через пару минут ветер не оставит и следа от красоты почти закатного неба.

Грустно. И не потому, что обещания не выполнены, и не потому что я уже давно перестала что-либо понимать, хотя понимать тут надо не так уж и много, скорее надо принять, а с этим все гораздо хуже. Скучно. Но это не та скука демиурга, которая заставляет творить, или хотя бы просто делать вид. Мерзко, одним словом, совсем я расклеилась от тупой жалости к себе, любимой. Грустно.

Вчера, а вчера ли, был чудеснейший момент, который по ходу я теперь буду вспоминать еще очень долго. Больно. Было. А потом я шла домой кружным маршрутом и старалась идти в такт воплям мерзейших чаек, а они замолкали, когда я останавливалась и терпеливо ждали. Какая-то собака зарычала, когда я зашла в один из дворов, а потом проводила меня до выхода из него, но не пошла за мной дальше, а просто села на асфальт и стала смотреть мне вслед – чтобы я не в коем случае не вернулась. Я не люблю этот город. Он не мой – какие бы страшные истории я бы про него ни придумывала – и никогда не станет моим, даже если я однажды пройдусь босиком по одной из его улиц, держа туфли в руках. А чуть позднее, на перекрестке, бродяга сказал мне: "Солнышко, почему ты такая грустная?" Я бы могла подумать что-то в слизеринском духе – не фиг всяким меня жалеть – и подумала, но ничего не сказала. А еще через полтора десятка шагов я нашла связку ключей. Я сняла ее с ветки дерева и решила, что поношу пока ее с собой, до завтра, до тех пор пока Лоренца не позовет меня проводить ее.

Она не позвала.

Ключи остались у меня в кармане, чудо до сих пор бродит где-то неприкаянно, или умирает беспомощной птицей. Ну что ж – одной меньше – кому какая разница?

Я похожа на крысу. На усталую вчера, на немного отшедшую и отожравшуюся сегодня. Но похожа определенно.





Current music: МмїХЦ®°¬Л№јОїЖДб - What'cha Gonna Do?